la polvere cade dai pistilli, leggera

si posa sul piano lucido, laccato, del salotto.

il profumo delicato dei fiori di portati nel vaso qualche giorno fa piano piano svanisce.

si appassiscono, dolcemente, diventando ogni giorno più belli ma sempre più vicino alla loro fine.

è proprio vero, nell’inizio di qualcosa c’è anche la sua fine.

appena c’è lo sparo dello starter, il retrogusto della fine accompagna il percorso.

devo farmi un promemoria, molti promemoria.

non sono brava a ricordarmi le brutte emozioni quando sto bene, ma ora questo pericolo non lo corro.

le mie mani, bagnate dalla pioggia, cercano la più piccola margherita di tutto il prato.

coltivo, con amore, le vite di chi si avvicina a me.

tutto sommato, è una bella cosa.

desidero che adesso qualcuno si prenda cura di me.

che soffi via la polvere dei pistilli che ogni volta cade.

e mi lascia senza energie.